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        她拉开门，阳光涌进来，把她的影子拉得很长很长，从门口一直延伸到苏晚晚的脚下，像一个黑色的箭头，指着她，指着她身后那条她一直在逃避的路。

        她跨过门槛，走了，门没有关，风把门吹得来回晃动，吱呀吱呀的，像某种古老的哀鸣。

        苏晚晚站在窗前，看着那扇晃动的门，阳光从门缝里挤进来，在地面上画出一道细细的光线，把房间切成了两半，一半亮，一半暗，她站在暗的那一半里，影子落在亮的那一半上，像一个不敢踏入光明的人。

        下午的时候，裴云舟来了。

        苏晚晚正坐在桌前看书，是顾兰生送的《飞鸟集》，她没有在看，只是翻到了扉页，看着那行瘦金体的字发呆。

        裴云舟走过来，抽走了她手里的书，看了一眼扉页上的字，嘴角弯了一下，那个笑容里有一种“果然如此”的意味，然后把书合上，放回桌上，在她对面坐下。

        他从口袋里掏出一张照片，放在桌上，推到她面前。照片上是一个女人，三十多岁的样子，穿着一件深色的旗袍，头发盘得很高，戴着一对珍珠耳环，面容清秀，眉眼间有一种温婉而坚韧的气质，像一朵开在石头缝里的花，柔弱却倔强。裴云舟看着那张照片，声音比平时轻了很多，轻到像是在跟一个很珍贵的东西说话：“这是你母亲，林婉清。你父亲死后她就离开了安庆，去了上海，在一家纱厂做工，做了六年，去年冬天病死了。她到死都不知道你父亲是怎么死的，她以为他真的死在战场上，以为他是个英雄。”

        苏晚晚的手指触到了照片上那个女人的脸，指尖下的纸面光滑而冰凉，没有温度，没有生命的迹象。她看着母亲的脸，看着那双跟她一模一样的眼睛，眼角微微上挑的弧度，瞳孔的颜色，甚至连看人时那种微微眯起来的习惯都一模一样。她把照片翻过来，背面写着一行字，字迹娟秀而工整，是女人的笔迹：“婉清，民国六年摄于安庆。”民国六年，那是她出生前一年，母亲还年轻，父亲还活着，一切都没有发生，一切都可以从头来过。

        她把照片贴在胸口，闭上了眼睛。

        裴云舟看着她把照片贴在胸口的动作，眼神变了一下，那双黑色的眼睛里有一种很复杂的东西，像是心疼，像是无奈，像是在看一个他永远也看不够的人。

        他从口袋里掏出一根烟，点上，吸了一口，烟雾在两人之间散开，像一道透明的墙，隔开了他和她。

        “沈时墨今天下午走了。”裴云舟吐出一口烟，声音平淡得像在念一段新闻稿，“南部有流寇，他申请调去了前线，陆怀瑾批了，刚才应该已经出发了。”

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